Marelle

The thin red line
of destiny
and I playing hopscotch
and listening to the Smiths

above the clouds

minha boca buscava o caminho da tua, rota das índias, nau que se lança, afoita, aflita...

Livros ou armas?

rasgo meus versos

eu já nem rimo

morro

danço sobre o teclado

respiro teu ar

aspiro a dialética hegeliana

o pó da minha estante

a curva do teu calcanhar

esquina da minha rua

Tirante Laura e talvez Beatriz

"Tirante Laura e talvez Beatriz", essas palavras não me saem da cabeça, talvez seja patológico, no fim das contas, e quando ninguém sair daqui, vivo, quem será que se salva, em meu mundo? Por vezes tropeço na vírgula, ops, é que as palavras engasgam e saem assim, aos poucos.

Schulz não salva uma ruiva senhorita? Gabriel Garcia Márquez possivelmente resguarde Fermina Daza em um looping infinito. Voltas e voltas dê o mundo, retornando eternamente, como tragédia ou farsa, e Tomas provavelmente carregue a imensamente pesada mala de Tereza para seu apartamento. E as pesadas mãos de James estariam fadadas a encontrar a garganta de Mary, como as de Othelo a Desdêmona.

"o resto vai para o inferno", sentencia Drummond, inflexível, itabirano.

Os personagens de Nelson Rodrigues já nascem afeitos ao inferno, transitam por ruas de peixe e lágrimas, vielas mundanas, de esquinas que fariam Kant corar. Será que Nelson deseja salvar alguém?

continua... ou não, caetaneamente!