e se na pindaíba de palavra, na dureza mais atroz, penso, veloz, tua cintura, penso vela, de São Jorge, de sete dias, e vê-la, de dia, e dias, e noites, nas noites em que palavra é quina, eu esquina, esquivo das horas, escrevo para além do ponteiro, pra cá um tanto do ponto, e perco o ônibus, o óbvio, e me demoro no ululante, ululo em cada verbo meus desejos rodriguianos por teu calcanhar
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