sobra um minuto, faço um verso... mentira, ao verso sempre falta um minuto, a poesia sempre requer tempo, pra pensar o cotovelo, perseguir a sombra almejada, almejar... meia hora são 1800 voltas do ponteiro do segundo a roçar com o verso o cotovelo desejado, se verso é minha barba por fazer, pra deixar vermelho o cotovelo
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