Aos quatro cantos, eu rabisco janelas, rabisco maçanetas para portas que dão para poentes alhures. Se soubesse desenhar o teu busto... mas tudo o que sei é unir palavras, engatilhar palavras e atirá-las ao mar, tudo o que me foi permito saber é esse ensaio de palavras tortas que tropeçam em busca do teu quadril. Se uma dessas janelas se abrisse, tenho certeza de que mostraria o céu pintado de alaranjado que imagino ao divisar teu sorriso. Se uma dessas janelas se abrisse, talvez pulasse e trepasse no pé de manga que haveria de sustentar as mangas mais doces que o firmamento já vislumbrou. Se a maçaneta que dá para a porta que dá para um dos tantos infinitos que dá para a rua da padaria, se ela se abrisse, daria passagem a tantos pensamentos que haveriam de encher não uma caixa de e-mail, mas cadernos e cadernos repletos de minha letra infame, e cada um desses pensamentos construído, intrinsecamente, por uma rede de afluentes que rumariam inequivocamente para o teu colo. Mas o desenho diria tudo isso, se eu soubesse esboçar o teu busto, com cada linha, repleta de sensações, nessa fronteira sutil entre linha escrita e linha desenhada, em que uma diz o que a outra mostra e uma esconde o que a outra insinua. Em todo canto faço é traçar conjecturas mal redigidas que não fazem sequer justiça a um de teus sorrisos. A máquina fotográfica registra em um momento o que minhas palavras se batem para tentar esboçar miseravelmente, mediante mil e quinhentos vocábulos. Uma escultura retrataria com maior perfeição essa tua cintura, que minhas palavras tateiam, almejam, gaguejam e mal conseguem fazer menção. E, no entanto, tudo o que me resta é a palavra, que ri e chora, desdobra-se e busca um lar entre teus pensamentos.
Nenhum comentário:
Postar um comentário