E eu escreveria um livro, só pra dizer, na contracapa, que, sem ti, a capa não voa, é só capa, menos que a toalha que, aos cinco anos, amarrava ao pescoço pra pular da janela e brincar de herói americano. Repare que, por lógica inversa, se um teu riso se apresenta e perpassa ali, a página, digamos, de número, vamos imaginar, 30, já bate um vento que tira um tantinho da capa do chão, que faz a palavra querer saltar, fazer pirueta, salto mortal, e ressuscitar nos teus lábios, em forma de fênix, eita, que a palavra é fogo, consome e se faz consumir, traz o dom de Prometeu, e desvela que as outras 29 páginas eram só prefácio pra tal página 30.
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