"É triste explicar um poema. É inútil também. Um poema não se explica. É como um soco. E, se for perfeito, te alimenta para toda vida.Um soco certamente te acorda e, se for em cheio, faz cair tua máscara, essa frívola, repugnante, empolada máscara que tentamos manter para atrair ou assustar.
Se pelo menos um amante de poesia foi atingido e levantou de cara limpa depois de ler minhas abraseadas evidências líricas, escreva, apenas isso : fui atingindo. Porque há de ser festa aquilo que na Terra me pareceu exílio: o ofício do poeta."
— Hilda Hilst
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