tabuada

e, lá pelo milésimo verso, me ocorreu que a conta não fechava, que minha matemática básica não dava conta do número de vezes em que me perdi no labirinto quimérico das voltas de teu cabelo, e voltava sempre ao beabá de rabiscar cartas ridículas com a cor de teu batom, só pra ler baixinho e torcer pra que cada palavra impregnasse meu hálito, meu hábito, meus devaneios de um fim de domingo semi-apocalíptico