meu distanciamento quiçá anti-social é não ter para com teu joelho na dobra espaço-temporal entre a sexta e o sábado, e há de se saber que um universo paralelo quântico cai por terra cada semana em que minha barba não roça tua panturrilha, e setecentos gatos de schrödinger põe-se a ronronar inquietos naquelas noites em que miro o teto só pra brincar de escrever teu nome no ar com a ponta do dedo
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