Quarenta

Por quarenta dias eu choveria na tua horta, dilúvio de poesia, garoaria verso na tua janela, em quarentena, chá com limão, café com pão, quarenta poemas por minuto, pulso acelerado, coração pulsando linhas em zigue-zague, colina acima, arca ao léu, eu choveria no céu da tua boca, até virar palavra, até que a palavra escrita fosse "beijo".